Le temps est venu.
Non comme l’orage qui fracasse et déchire,
Mais comme l’aube qui n’annonce rien — 

Et qui, pourtant, consume le sombre 

De tout ce que l’on croyait sans chemin.

Quelque chose se souvient, dans nos veines. 

Un écho plus vieux que nos peines, 

Plus vaste que nos nuits traversées — 

La promesse d’un peuple qui n’a jamais renoncé.

Nous avons dormi. Nous nous réveillons. 

Non par colère. Par amour de ce qui fut grand. 

Par cet instinct sourd, brûlant, souverain, 

Qui sait, avant même les mots, ce qu’il convient.